jueves, 30 de julio de 2009

Le Pont Neuf, de Esther Rodríguez Cabrales

Para la ocasión, se pone un vestido nuevo. Es azul noche, todo drapeado, ajustándose a cada curva de su vertiginosa piel. Las medias de cristal doran el color de sus piernas, avecinándola a lugares remotos como Tikal o Cancuén, en donde las mujeres lucen pieles tostadas al sol. Sus largas piernas se estilizan aún más gracias a los zapatos de salón. Frente al espejo, se atusa el cabello, disponiéndolo, con ayuda de unas horquillas negras, en un moño italiano. Pone rubor en sus mejillas y brillo en los labios. Se peina las pestañas y perfuma su nuca. Un tocado de redecilla cae sobre sus ojos velando la mirada. Nadie diría que ha pasado la noche en vela, haciendo tintinear los hielos de un vaso infinito. Nadie diría que acababa de beberse una botella de ron y de haber echado bilis por la boca.

Sale por la puerta de casa y tras las mirillas las vecinas la observaban en un malicioso silencio. Todas prohíben a sus maridos siquiera mirarla, pero, por ella, los muy cretinos, se tumbarían como alfombras rojas, para que ella pisara sobre sus cuerpos blandos y mansos y les clavara dulcemente los tacones de aguja. Por eso, ella baja los escalones contoneando sus caderas como una marea mortífera, y sus vecinas se escandalizan sin saber que, en cierto modo, también ellas la aman.

Así es como se aleja de su inmundo vecindario hasta llegar a Le Pont Neuf. Una vez allí adopta su postura habitual y espera a que algún cretino la aborde. Nadie diría que aquella mujer es incapaz de amar. Nadie diría que, como todas las mañanas, se dirige a su lecho de muerte. Nadie diría que abrazará una vez más la lluvia mansa bajo las sábanas. Para la ocasión, volverá a darse por muerta en aquel oscuro reino.


Mucho más en www.diariodeesther.blogspot.com

YO ME QUEDO, de isabel garcía mellado

no, yo me quedo,
contigo.
no me hace falta que vengas corriendo detrás mío,
y si te arrugas en un rincón a esperar algo
yo quiero acurrucarme a tu lado
para darte la mano
y mirar cómo piensas.
no, yo no me voy
a ningún lado,
aquí me quedo
parada en la mitá de la tormenta
iluminada, tan solo, por los rayos,
aquí justo me quedo,
aunque nos duela,
aunque me escueza en la lengua
y en todas las clases de labios,
aunque alimente malezas
y aunque nos mate de a ratos,
me quedo justo aquí
porque me quema más tu ausencia,
aunque sepamos
que todo se termina amortiguando,
con el tiempo.
no, yo de aquí
no me muevo
mientras dure
ésto que se me escapa de las manos,
ésto que a veces ya daba por perdido,
ésto, que me calienta todas las clases de ganas
y embauca a las cicatrices de tal manera
que consigue silenciarlas.
no, yo me quedo,
contigo,
mientras que tú no me digas
lo contrario.



miércoles, 29 de julio de 2009

CERO, por Batania

2009 en el calendario que te regalaron en Cajamadrid.
856 tu nómina tras la última corrección del IPC.
605 el alquiler por un piso sin ventanas.
300 poemas rotos en los últimos meses.
220 años malogrados tras la Revolución Francesa.
80 céntimos cada cerveza por no entrar en Carrefour.
37 metros cuadrados tu piso de alquiler.
35 años a cuestas y cada vez menos escaleras.
16 tu perro Argi y te mira como si ya hubieras perdido.
12 de octubre y celebras a Murat.
10 otoños para hacerte poeta.
6 de junio y no fuiste a votar.
4 años en Madrid.
0 momentos inolvidables en tu vida
0 momentos inolvidables en tu vida
0 momentos inolvidables en tu vida


[ poema de Batania, el poeta neorrabioso, extraído de su blog www.neorrabioso.blogs
pot.com/ ]

Música y Poesía, en Aranda del Duero

6 y 7 de Agosto en Aranda del Duero, Burgos


martes, 28 de julio de 2009

Thanks for nothing, por john giorno



John Giorno nació en Nueva York, en 1936


Fundó Giorno Poetry Systems en 1968 con el propósito de difundir nuevas formas poéticas, como el Spoken word o el poetry slam. Participo en el documental Poetry in Motion (Ron Mann, 1982) junto a gente como Charles Bukowski, John Cage, Tom Waits, William Burroughs, Allen Ginsberg, Helen Adam...

En España ha publicado "La sabiduría de las brujas" en DVD ediciones, donde puedes encontrar el siguiente poema


SIMPLEMENTE DI NO A LOS VALORES FAMILIARES

En un día
en el que paseando
por la calle
veas
un coche fúnebre
con un ataúd,
seguido de
otros vehículos con flores
y limusinas,
ten por seguro que el día
será bueno,
tus planes han de tener
éxito;
mas en el día en que
veas una novia y un novio
en una celebración matrimonial,
estate alerta,
cuídate,
puede ser un mal presagio.

Simplemente di no
a los valores familiares,
y no renuncies
a tu trabajo diurno.

Las drogas
son sustancias
sagradas,
y algunas drogas
son sustancias muy sagradas,
por favor ríndeles pleitesía
por en cierta manera
liberar la mente.

El tabaco
es una sustancia sagrada
para algunos,
y aún cuando tú has
dejado de fumar,
muestra un poco de respeto.

Beber
es totalmente genial,
celebremos
las cualidades gloriosas
del alcohol,
yo pasé
un rato estupendo
contigo.
Simplemente
hazlo,
................simplemente hazlo,
simplemente no
dejes de hacerlo,
hazlo.

Los fundamentalistas
cristianos,
y los fundamentalistas
en general,
son un virus
y nos están matando,
multiplicándose
y mutando,
y destruyéndonos,
ahora, tú lo sabes,
hay que dar
una medicina potente
para combatir
un virus.

................¿Quién va a comprar?
Buen ácido,
estoy volando,
deslizándome
y resbalando,
sorbiendo aparatosamente
y cayendo de golpe,
................me estoy hundiendo,
goteando
y escurriendo,
brotando a chorros
en tu interior
nunca
adelantes acelerando
una toma de eyaculación,
leche, leche,
limonada,
a la vuelta de la esquina
donde preparan chocolate;
me encanta ver
el sufrimiento
de tu cara.

Hazlo
con quienquiera
que quieras,
lo que sea
que quieras,
por el tiempo que quieras,
en cualquier lugar,
en cualquier lugar,
cuando sea posible,
y trata de estar
seguro;
en una situación en la que
te debes abandonar
por completo
a ti mismo
lejos de cualquier sentido.

Simplemente di no
a los valores
familiares.

No tenemos que decir No
a los valores familiares,
pues nunca
pensamos acerca de ellos;
simplemente
hazlo;
simplemente haz
el amor
y ten compasión.

Garganta de coño
y rocío de cigarro,
ese suelo
arruinaría
una fregona con esponja,
ella es la reina
de la gran plenitud;
luz
en tu corazón,
fluyendo
un canal de cristal
dentro de tus ojos
y fuera
enganchando
al mundo
con compasión.

Simplemente
di
no
a los valores
familiares.

No tenemos que decir No
a los valores familiares,
porque nunca
pensamos acerca de ellos;
simplemente
hazlo,
simplemente haz
el amor
y ten compasión.


Alba, de David González














.......... se llama alba

.......... pero no anuncia
.......... la salida del sol:

.......... ¿te enteraste que murió turiel?

.......... sí, tía, me enteré.
.......... turiel, tu chorbo,
.......... de una sobredosis,
.......... en el piso de su camello,
.......... a los treinta y nueve,
.......... hace cinco años ya

.......... se llama alba
.......... pero no anuncia
.......... la salida del sol:

¿y......... sabes lo de su madre también?

.......... su madre,
.......... de la que turiel había heredado
.......... su larga melena azabache

.......... murió hace unos meses,
.......... completamente sola y trastornada,
.......... en una de esas residencias

.......... se llama alba
.......... pero no anuncia
.......... la salida del sol:

y........ utrillo,
.......... el chaval que subió con vosotros a la cárcel

.......... ¿que pasa con él?

.......... asesinó hace poco a su mujer,
.......... que era yonqui también.
.......... le echó gasolina por encima
y......... y la quemó viva

.......... se llama alba
.......... pero no anuncia
.......... la salida del sol:

.......... tienes que escribirlo, david
.......... tienes que escribirlo todo, tío

.......... después recoge la pala
..........
el cepillo
y........ se aleja empujando
.......... el carro de la basura

y........ el Sol, sale



[ Poema del amigo david gonzález, recogido en su último libro LOSER (bartleby Editores, 2009). Todos los poemas van acompañados por una imagen, y en este caso es una fotografía de marcus versus ]

www.perdonameperoteamo.blogspot.com

lunes, 27 de julio de 2009

*tu yo yo, de joana brabo



joana brabo es de esas mujeres pa tener cerca de uno.
mirar, observar, aprender, dejarse encender.
y ella sabe decirlo todo, en3palabras.


viernes, 24 de julio de 2009

co-razones

POEMA + VOX ESCANDAR ALGEET
VIDEO
ESCANDAR ALGEET + PATTY DE FRUTOS





"yo la quiero por muchas más razones que vosotros" (carlos salem)

jueves, 23 de julio de 2009

allí donde vive Ya lo dijo Casimiro Parker

Siendo consecuentes con nuestra etiqueta de Editorial Independiente (muy independiente), nosotros mismo hacemos de distribuidora (nuestras manos, nuestros teléfonos, nuestro esfuerzo y los contactos de nuestros amigos). Esto hace bastante más complicado la labor de difusión pero es la mejor forma de no sentir que vendes poesía como el que vende churros o bufandas. Esto nos permite no atarnos a una distribuidora que hace y deshace a su antojo con nuestros libros; además de mantener un contacto directo con los libreros (personas mucho más agradables e interesantes, no cabe duda).

Con este método, que lleguen los libros a una nueva ciudad es motivo de alegría y celebración, y en los últimos meses hemos estado trabajando para tener nuevos puntos de venta en Zamora, Valencia, Sitges, Zaragoza, Gijón, León, Guadalajara y Málaga. Si a esto le sumamos las 12 librerías de Madrid (nuestra ciudad) y Alcalá de Henares nos damos cuenta que ya es un pellizco. Y lo que queda... porque a nuestro ritmo vamos consiguiendo pequeñas cositas que nos hace sentir un poco más orgullosos de nuestro trabajo.

Ya sabemos que al vender los libros por Internet nos permite tener una librería en cada una de las casas de nuestros lectores, pero esa no es nuestra filosofía, nosotros queremos que nuestros libros viajen y vivan experiencias (llámalo románticismo), nosotros queremos hacer las cosas lo más difícil que se pueda porque creemos que todo es posible.

Así es lo que hacemos, así es como lo hacemos. Y no sabemos si es demasiado importante decirlo pero, por una vez, queríamos hacerlo.

Desde aquí un gran abrazo a todas las librerías donde tienen nuestros libros (las tenéis en la columna de la derecha, con su dirección para que vayáis cuando queráis) porque son las mejores, a todos nuestros amigos que nos están ayudando en esta labor, a todos los que compráis libros porque hacéis que este sueño siga vivo.



[ y si alguna librería quiere que allí tener nuestros libros, pues que nos escriba un mail a: editorial@yalodijocasimiroparker.es y estaremos encantados ]

Hoy, en Madrid

JUEVES 23 DE JULIO
21,30 h.

TAPAS Y FOTOS
calle doctor piga, 7
Lavapiés - Madrid

TRES HOMBRES Y UNA PEQUEÑA DAMA
Javier Das
José Ángel Barrueco
Escandar Algeet
Isabel García Mellado


martes, 21 de julio de 2009

Otra vez Vukušic

La batalla de Déborah Vukušic

Una poeta gallega y croata convierte su primer libro en fenómeno literario


Corre el aire en Madrid. En un bar de Lavapiés, abarrotado hasta los goznes, reina un cierto ambiente beat. Esta noche se han reunido allí trece confabuladores que afirman practicar una poesía alternativa, al margen de premios y prebendas. Cada quince minutos, dos nuevas ráfagas de versos corrosivos. Todos interesantes. Más bien por sus temáticas que por sus estilos. Menos modernos, quizás, que el del viejo Arthur Rimbaud cuyo rostro ondea en una camiseta. El cotarro se anima. Juegos y canciones se entremezclan con el vaho de los alcoholes y el humo de las blandas. Sin embargo, todo el mundo parece estar aguardando lo mismo: que suenen las doce y salga al escenario improvisado la principal impulsora del evento. Una mujer nacida en Ourense y criada en Vigo.

"Me llamo Déborah Vukušic / soy dos mitades / mitad gallega y mitad croata / tengo 26 años / 23 de mayo de 1979 / salgo a la luz / Déborah en hebreo / abeja / Vukušic en croata / uši: orejas / vuk: lobo / abeja con orejas de lobo".

Es un manifiesto que todos conocen. Es el inicio de Guerra de identidad, el primer libro, como tal, de una escritora, actriz, guionista y directora que tiene alborotado el ambiente in español. Y al verla interactuar así, en carne viva, los versos de ese fenómeno literario que en menos de un año ha alcanzado su segunda edición ampliada con un nuevo poemario (Cuaderno de batallas) se comprende la razón. Pues esta mujer animal, mitad abeja, mitad loba, es condenadamente buena.

Vukušic (pronunciado vúcusich) comenzó a escribir "en Galicia, desde niña": "Una suerte de vómitos que hace poco destruí". Resumir su trayectoria no es fácil, y eso que apenas ha despegado. Digamos que a los 18 años se fue a Alcalá de Henares a estudiar Filología Hispánica, carrera que completó en Estados Unidos y Francia. Digamos que a los 21 ingresó en la Real Escuela Superior de Arte Dramático (Resad) para convertirse en la extraordinaria actriz que es ahora y trabajar en cine, teatro y televisión. "En La Abadía hice un cursillo con Ana Vallés, y fue entonces, a partir de improvisaciones personales, cuando empezaron a nacer los textos de Guerra de identidad".

Dos antologías, Poesía Capital y 23 Pandoras, terminaron de lanzarla. Y desde entonces sin tregua. Ahora va a publicar "un nuevo poemario, Perversiones y ternuras", y a participar en "otra antología, Maneras de recogerse el pelo: Generación Blogger", que da cuenta de ese movimiento en el que ella se reconoce.

Vukušic interpreta en cuatro idiomas, incluidos gallego y castellano, en los que habla y escribe. Tal vez por su propia naturaleza, tal vez por su propia herida (de la cual trata su libro, con la guerra de Yugoslavia y la ruptura de su familia como telón de fondo), vive "a autobús" entre España y Galicia, entre una cultura y otra, fundiendo y fundiéndose en ambas.

De hecho, Guerra de identidad está trufado de referencias a su "madre gallega / de poder / de mando", a la que adora, así como a la lengua, a la música, al folclore que mamó de ella. El verano pasado concibió, dirigió y presentó un magazín en Localia, y ahora intenta "filmar un guión basado en relatos de Álvaro Cunqueiro".

La "poesía de la conciencia, de la no-ficción" que esta compoñedora de sí exuda por los cuatro costados aspira "a una verdad limpia, directa, sin retórica de ningún tipo". Apartarse "lo máximo posible de esas reglas academicistas" que ella conoce tan bien. "No busco palabras grandilocuentes sino corrosivas, en el sentido de que sean capaces de erosionar los prejuicios y las mentiras. Que la punta del iceberg se vea por fuera pero que las aguas sean lo suficientemente transparentes como para que también se divise el fondo".

Como ella, sus textos son dos mitades: mitad poesía, mitad teatro. De ahí su admiración por autores como Anne Sexton o Bertolt Brecht, Federico García Lorca o Heiner Müller. De ahí, asimismo, la fuerza que contienen y con la que te atrapan sin remedio. Aun así, no es lo mismo leer sus exorcismos en soledad que sentirlos en su voz. Todos los fragmentos inclasificables de ese diario de guerra interior, todos los escombros de aquella niña que asistió al desmoronamiento de su mundo, son auténticos, no hay duda. Pero el engado de esta croata gallega, de esta gallega croata reside en otro lugar. La verdadera obra de Déborah Vukušic es ella, Déborah Vukušic: la abeja y la loba en acción.

- - -

http://www.elpais.com/articulo/Galicia/batalla/Deborah/Vuku/9Aic/elpepuespgal/20090715elpgal_16/Tes
XOÁN ABELEIRA
- Madrid - 15/07/2009


MI PAÍS, por Karmelo C. Iribarren

Un teléfono arrancado,
un coche celular que frena, me mira
y vuelve a acelerar,
restos de una barricada ardiendo,
los semáforos como muertos puestos en pie,
este frío
que casi impide
respirar:
_____ésa es
la inhóspita fotografía
que he atravesado esta noche
para llegar hasta ti.
_____________Tu piel,
mi país: donde el sol
se quedó a vivir.


La ciudad, de Karmelo C. Iribarren, ha sido publicado en la editorial Renacimiento

lunes, 20 de julio de 2009

los crisantemos, de Ada Menéndez

Eres una puta
como tu madre
no sirves para nada
ni llegarás a ningún sitio

Yo te diré qué es ser una puta

Te diré
a dónde llegamos las putas

Las putas somos mujeres
mujeres como tu madre
la misma que te parió
y te dio de mamar cuando sólo eras un pellejo

Las putas somos mujeres
mujeres como mi madre
la misma que te llevó al paraíso
los pocos años que fuiste feliz

Las putas somos mujeres
mujeres como la florista
ella no venderá crisantemos
cuando yazcas en el tanatorio


yo soy una puta
pero he llegado más lejos que tú

Tan lejos
que no llegaré a tiempo
el día de tu funeral.


Ada Menéndez, de su poemario inédito "Abierta de piernas"

sábado, 18 de julio de 2009

jueves, 16 de julio de 2009

La gente parece flores al fin

Bukowski no quiere morir


La editorial Visor publica La gente parece flores al fin, el poemario en el que se recogen los últimos versos inéditos del polémico Charles Bukowski. Escritos al final de su vida, se muestra divertido, mordaz y resignado ante la muerte


Estaba dispuesto a desaparecer, pero no le dejan. Quince años después de su fallecimiento los archivos infinitos del prolífico escritor norteamericano Charles Bukowski no quieren callar. La duda sobre el suministro de los inéditos que deja caer gota a gota su última mujer y heredera del negociado Chinaski, Linda Lee, no hace más que crecer con la aparición de un nuevo volumen póstumo. Y van cinco desde que el maestro de lo ingrato muriese de leucemia en 1994. Con el extenso poemario La gente parece flores al fin, que lanza esta semana Visor en las librerías españolas, sus últimos poemas sin publicar, llegamos al episodio en retirada del padre de lo que terminaría siendo la realidad más sucia de la literatura.

John Martin, el editor al que Bukowski le fue fiel hasta la muerte por haberle ofrecido a los 45 años de edad dejar su trabajo en el departamento de correos gracias a un sueldo mensual como escritor, es el encargado de husmear entre sus archivos. Martin ha sabido administrar el eco de la voz del escritor para que no se acabe nunca. Los poemas todavía resuenan. Buenos tiempos estos para que vuelva el gran tentador del fracaso.

La gente parece flores al fin está compuesto por más de 130 poemas, a los que uno llega con la curiosidad de ver si en sus últimos días fue capaz de mantener la leyenda del gruñón amante de los hipódromos, el boxeo y las borracheras. Si la obsesión por las mujeres puede mantenerle todavía en pie a los 60 y 70 años de edad, si sigue odiando con tanta templanza y tanto pasotismo. Una vez leídos, deja claro que el hígado por el que Bukowski pasaba las cintas de su máquina de escribir Underwood, y untarlas de bilis, está a pleno rendimiento.

Un poco de algodón para hacer la prueba: "Buena suerte, viejo amigo/ no resulta fácil,/ estamos pegados a nuestros cojones, y no hay más,/ estamos cautivos de nuestros cojones,/ y yo debería refrenarme un poco/ cuando se trata de mujeres", escribe en el poema Le miro los cojones al gato. Este fragmento basta para ver la resignación con la que Bukowski empaña sus últimas palabras. Podría entenderse este libro como un testamento literario, en el que incluso llega a aceptar que "el whisky acelera el corazón, pero desde luego no ayuda a la mente".


Testamento sin rima

Sin embargo, sus últimas palabras no son su testamento. Ese lo hizo desde su primer escrito. En novela, cuento o poema, siempre vivió la página como una última oportunidad, como el "último minuto" al que se refiere una y otra vez en estas últimas páginas. "Hay que morir unas cuantas veces antes de poder/ vivir de verdad", suelta más aforístico que nunca, en este expolio final de su archivo. A pesar de repetir los mismos fantasmas que siempre lo acecharon "Las mujeres muertas, los amores intoxicados, los borrachos en su agonía", como apunta su traductor Eduardo Iriarte, en La gente parece flores al fin es consciente, más que nunca, de que le queda el descuento.

El probable último poemario es el testimonio del odio sostenido que mantuvo con vida a Bukowski hasta el último suspiro. Odio sobre todo a la monotonía, arma letal. Odio también a sus vecinos. Alguien que destripa al "hombre que corta el césped ahí enfrente", teme convertirse en lo que más odia: un ser interesado en el béisbol, las películas del oeste y las hojas de la hierba. "¿Eso es todo lo que ves, esas hojas de hierba? ¿Eso es todo lo que oyes, el zumbido del cortacésped?", le pregunta lleno de sarcasmo. Alguien que escribe una loa a un contestador automático es un huraño que no quiere malgastar su tiempo con tonterías, ni con molestias. A los 60 años sigue siendo un solitario empedernido que no soporta ni el recuerdo de las mujeres por las que pasó.


Bukowski no se acaba nunca

La gente parece flores al fin también desvela que mantuvo un ritmo frenético de escritura hasta el último momento. Apunta que corrige y destruye una y otra vez, incluso, llega a sentirse amenazado por la falta de creatividad cuando a los sesenta y tantos escribe que por primera vez se ha "quedado en blanco". Hay cosas que a ciertas edades uno podría permitirse, como fallar. O hasta arrepentirse, y seguir el ejemplo de Bukowski: "El whisky acelera el corazón/ pero desde luego no ayuda a/ la mente", debería estar borracho para renegar de esta manera del alcohol, impensable en sus primeros libros.

En estos poemas es divertido y triste, mordaz y resignado, es capaz de mantener la leyenda hasta el final. "Es uno de los autores que mejor ha envejecido y mejor va a envejecer", afirma Diego Moreno, editor de Nórdica, quien publicó hace unos meses por primera vez en España Secuelas de una larguísima nota de rechazo, el primer escrito que Bukowski publicó en 1944. "Es un autor que nunca desaparece. Su estilo es tan potente que no pasará jamás. Su estilo está por encima de lo que cuenta, por mucho que les pese a quien han tratado de dilapidarle por los temas que trata", vuelve a la carga Moreno.

"Cualquier momento es bueno para leerle. Pero es cierto que él contó una Norteamérica en plena crisis y hoy hay muchos paralelismos con aquella época. Es un buen momento para recuperarle o para conocerle", dice Vicente Muñoz, encargado de la compilación Resaca (Caballo de Troya), en la que 37 autores españoles actuales homenajearon al autor de Factotum.

Para Muñoz, donde se escucha la verdadera voz de Bukowski es en sus poemas. En ella hay gravedad, "sabiduría de mujeriego y dipsomaniaco". Muchos han visto en sus novelas una mascarada cómica de los asuntos que traía encima y algunos han llegado a escribir sobre él que fue "un mediocre escritor que se puso de moda en nuestro país hace unos cuantos años por su alcohólico y desgreñado pasotismo". Lo cierto es que su gran victoria no fue la resistencia de su escritura, sino haberse librado de un trabajo de nueve a cinco.

Para el poeta Pablo García Casado, el elemento que le gustaría destacar de Bukowski es el ahorro de elementos y detalles superfluos en sus trabajos. "Él es ante todo un realista, no sólo un realista sucio. Viene del realismo norteamericano más clásico. Aunque rompe con la temática, no lo hace con el tratamiento", explica. Sin romper el tiempo, sin fragmentar, sin acercarse a la vanguardia, Bukowski, en una poesía absolutamente narrativa, se asoma a la ventana y encuentra lo único que necesita: su calle, la vida.

Tiene razón García Casado, Chinaski es despiadado en la concreción, imperdonable con su pasado y certero con lo que se le viene encima: "Sólo hay una manera de vivir/ y es solo, / y sólo una manera de morir, y es esa misma".




PEIO H. RIAÑO - MADRID - 15/07/2009 08:00
Publico.es
http://www.publico.es/culturas/letras/238770/bukowski/quiere/mo/rir

Hoy en Madriz

REFLEX-IONES ROCK

nuria ruiz viñaspre
angela y sol
chicoria sánchez
sergio cruz placer
alfonso lópez
Bolo

Oeste Celeste
Buenavista, 18

hoy, 21 h.


miércoles, 15 de julio de 2009

Hoy en Madrí

BOCA DE RIESGO

óscar pirot
sergio cruz placer
alfonso lópez
Ainhoa Larrañaga
Bolo

El rincón de Diego
Calle Pez, 30

hoy, 22,30h.


lunes, 13 de julio de 2009

TRISTES GUERRAS, de miguel hernández

Tristes guerras
si no es amor la empresa.


Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.

Tristes, tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes, tristes

[ 1938-1941 ]

viernes, 10 de julio de 2009

Harpo








con Harte, así es como hacen las cosas Harpo.
los responsables de Himagen de nuestra editorial están enredando su blog. http://www.harpocomunicacion.blogspot.com/

jueves, 9 de julio de 2009

Poesía en Concierto

Veranos de la Villa: ciclo Poesía en Concierto
músicos y poetas se unen en el escenario, del 16 al 19 de julio, en los Jardines del Centro Cultural Galileo de Madrid.


16-VII Incandescente:poemas de Teresa Sebastián, música de Javier Paxariño, Juan Carlos Blancas, Niraj Kumar e imágenes de Stéphane Abboud

17-VII Lectura de La Ilíada, en la traducción de Agustín García Calvo, por Bernardo Souvirón, con música de Dimitri Psonis.

18-VII Benjamín Prado & Coque Malla, actuación y lectura de poemas, Coque Malla a la guitarra.

19-VII Los Poetas de Guantánamo, los Detenidos hablan, performance de Vicente León.


Todas las actuaciones son a las 22h. y cuestan 12 euros (precios nada populares, por otra parte).

Poema callejero # 001 #

"he tomado drogas esta noche, pero no me ha servido de nada"
viandante anónimo. Madrí, a las 8:15 AM.



miércoles, 8 de julio de 2009

Pedro Casariego Córdoba














. Hilé mi nuca hiló cóndores y arañas.

...

.....

....... Maraña

......... remolino

........... feria de ayes

............ tus guantes puntiagudos

.............. hieren mis caderas

................ restauro tu boca

.................. coso tus párpados

.................... hilo de cóndor

...................... pétalo amarillo por aguja.

.......................... [S.74.]

[Un poema de "Maquillajes (letanía de pómulos y pánicos)".
Ediciones Tansonville, 2008]

martes, 7 de julio de 2009

she is a fucking poet















deborah vukusic nos ha abierto los poros de la piel, muchas veces, con su "Guerra de identidades" [ Baile del sol, 2008 (reedición ampliada, 2009) ]. Y va y nos grita "I´m fucking poet".
Venía escuchando estos gritos de los amigos de Valencia (
Eddie, Alicia, Viktor...); el mismo Eddie J. Bermúdez hace estas camisetas para poesiar nuestros cuerpos.

lunes, 6 de julio de 2009

jueves, 2 de julio de 2009

RESIDENCIA, de javier das


En su maleta
un cojín pequeño,
de esos modernos
que se adaptan a cualquier forma,
un tubo de adhesivo para dentaduras
y una pastilla de jabón
que aún conserva su envoltorio.

La ropa y las medicinas
van a parte.

Allí ya tiene
sus cuadros,
algunas fotos,
recuerdos,
y mañana su sillón,
desde el que ha visto la tele toda su vida,
aunque ahora,
ésta es nueva.

Así, pretenden
que la habitación
no de tanto miedo,
que no eche tanto de menos su casa,
que no se sienta
tan extraña.

Pero yo le preparo
la merienda,
cola cao y pan tostado,
y antes de tomárselo
me toma el brazo.

Está asustada,
cagada de miedo,
con 91 años cualquier cambio asusta
más de lo normal.

Sólo le pido a Dios
que, por favor,
me traten con cariño”.


[ poema inédito de don javier das, uno de los grandes poemas que ha dado la geografía española ]

miércoles, 1 de julio de 2009

Canción de cuna para un héroe, de óscar aguado

El verdadero color de la noche
es tu pelo recién salido de mis labios
que no quieren dejarlo marchar
no sé qué haré para retener el amor en mis venas
no sé si me importará perderlo todo
dudo de lo que se puede tocar
menos de aquella foto de tu alma
en lo único que creo es en tu boca temblando
y los gatos bebiendo leche
debemos olvidarnos de este tiempo
para renacer como lunas anaranjadas
y quedarnos otra vez ensayando el olvido
con el puño abierto.


[ poema incluido en el poemario Canción de cuna para un héroe, de Óscar Aguado, publicado por Ya lo dijo Casimiro Parker, en diciembre de 2008 ]